У меня плохо получается писать. но все же... : 3 

Зима. Очередной холодный вечер, я медленно шел по замершему асфальту, пытаясь согреть себя дешевыми сигаретами, хотя это мало чем помогало. При каждой затяжке, как будто часть холодного воздуха приникала в мои легкие, обжигая холодом их изнутри. Когда я в очередной раз прижимал сигарету к губам, я увидел её. Небольшого роста, длинные волосы, она плакала. "-Как её слезы не замерзают сразу же на щеках?" - первая мысль о ней в моей голове, но далеко не последняя.     
-Почем ты плачешь? - мог бы спросить я. Дотронуться кончиками пальцев до её щеки, что бы вытереть слезы, но она бы, только со страхом в глазах,посмотрела на меня.  Я мог бы обнять её, успокоить, согреть... Согреть? Она бы приняла меня за маньяка , и начала кричать, какого черта мне подобное нужно?И все же. Почему тогда я не остановился, а только прошел мимо... мимо её,мимо её слез, выбросив рядом сигарету. Почему меня до сих пор мучают эти сомнения. За что? За то что я не остановился? Почему вечерами я уже не курю на балконе, а цитирую Пушкина, смотря в окна многоэтажек, в надежде что хоть в одном будет её очертание. Сигареты уже не обжигают мои легкие, нет, теперь это делают мысли в моей голове, и сомнения в душе.   
Если бы я только мог встретить её снова. я бы извинился...